daban los
martes por la noche un ciclo de cine que andaba
despacio
los años
mejores
de Hollywood,
repasando las carreras de Cary
Grant,
de Bogart,
de Ingrid Bergman,
de Gary Cooper,
de Rita Hayworth,
de la Hepburn,
de Ava Gardner,
de Frank Sinatra
mi hermana Eva y yo cruzábamos el
pasillo,
en pijama,
nos asomábamos al comedor,
ganábamos
licencia
de nuestros padres
para ver la película
yo recortaba fotografías de mis
favoritos
de las revistas que mi padre
compraba para la clínica,
y las clavaba con chinchetas a las
paredes de mi cuarto de niño
más o menos pequeño,
hicieron
la estrellería
de mi primer cielo
el amor era eso (es,
todavía,
esto):
en blanco y negro,
ñoño,
algo bobo,
tan bonito,
Fred Astaire and Ginger Rogers in
a gazebo,
isn’t
this
a
lovely
place
to
be
caught
in
the
rain?,
tap
dancing
their
dubious
lives
away
to a Cole Porter
or Gershwin
mellow
and
gay
tune
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