feria del libro viejo

        también (también) porque te gustaba ir voy yo

        a la feria de los libros

        menos nuevos

        de Valencia,

        en la Gran Vía,

        así

        puedes pasear, papá, los puestos

        de prestado,

        en inútil, triste vicaría

uterino

sé la habitación de mi prólogo,

pero no puedo contarla, solamente

deducir un útero alborozado

(¡las albricias del hijo

primero!),

con humos,

algo rabioso,

aprensivo

fue vivero

        entoldado,

        mi tohu y bohu particular

        de aquel cielo estrecho con paredes blandas,

húmedas,

movedizas,

nerviosas,

me ha quedado una querencia hacia la tiniebla,

hacia los fondos del mar

y las bañeras calentitas,

la necesidad de estar ancho

y el asco de los ruidos

del mundo

epanadiplosis del visitador de las salas menos rancias de los museos

          a veces me pasan, a veces,

        el grito (en el centro de un puente

        terrible,

septentrional),

Le Chambre à coucher, y despacho, en la estupenda    Casa amarilla,

en el nº 2 de La Place Lamartine,

en Arles,

        pero luego

        luego

        me corrijo,

        me subo a una de las barquitas de este otro óleo que repite

la “impresión” del sol

aupándose,

en el levante,

        I get,

        you see?,

        rather too easily,

        in a mellow

        mood